A gota

    A gota

percebemos a  felicidade como uma
gota que escorre lentamente
fronte abaixo,
onde ela toca tudo brilha,
transforma-se em mar azul,
exala o perfume dos perfumes.


Mas quando jaz no solo,
ela é só uma gota,
uma gota insípida, inodora
e incolor como qualquer outra,
repleta de cores, sabores e olores,
porque é vazia.

A percepção é que nos transformará,
não a da magia da gota, mas a do seu vazio.

Ofício

às vezes eu me pergunto
se o que eu tenho
para lhe dizer cabe 
neste mundo,
se é desta terra 
ou daquela que
ninguém sabe dizer.


às vezes eu sou
apenas delírios
e não faz sentido
qualquer pensamento.

Volto às rimas,
pobres como sempre,
e invento versos os
que outorgo ao vento.

Morte e liberdade

O corpo em desespero
sucumbe à morte,
o rogo derradeiro:
eu quero pensar em nada,
o nada me consola,
o silencio efêmero
deste momento é
o genuíno grito de liberdade.

Liberto então eu me esqueço,
tudo é pretérito enfim!

Quando nada importa,
só o silencio o completa,
é este o começo e
o fim em que o corpo
se encerra...

E a alma, se existir,
há de ser novamente
liberta!!

Solitude

         Solitude 

Estar só é a metáfora furta-cor,

neste barco à deriva ela vem à tona,

sinto-a sempre presente, velha dor!

Antiga amiga ranzinza e mandona.

O gosto salgado da lágrima vertida

em vão em fim vem à boca!